Vous l’aurez noté, ces pages comportent quelques références au magicien d’Oz et pourtant aucun article n’y est consacré. C’est qu’à l’origine, l’important me semblait seulement être la « morale » de l’histoire : On n’est jamais si bien que chez soi. Ça me semblait d’autant plus important que chez moi, je savais pas bien où ça se trouvait. Oh j’avais des racines géographiques, familiales même, mais un chez moi ? Point. D’où l’importance aussi de la chanson, « somewhere I belong » de Linkin Park. Et bien après quelques péripéties (péripéties qui ont principalement abouti à savoir qui est ce je qui écrit…), chez moi, j’ai décidé que ça se trouvait tout bêtement là où j’étais moi. Et comme vous l’aurez sûrement remarqué, je suis un peu perchée (comme un chat ⸮) loin du Kansas, je me suis dit qu’en bonne denizen du pays d’Oz, j’étais presque fatalement… une sorcière !

Et c’est là ce que je m’en vas vous raconter…

Elle était l’enfant d’une famille très orthodoxe et fière
D’une première union, elle ne voulait pas dire sa prière,
A l’église, elle avait peur de l’homme noir dans sa chaire.

Et comme elle montrait cette aversion pour le service divin,
Elle fut confiée à l’homme noir, un homme dur, afin
Que le Seigneur pût conduire son oeuvre triste à bonne fin.

Sous les ronces et le lierre est la tombe de l’enfant sorcière.

Refusant le plan conçu pour elle par l’Insondable Maître,
Elle s’est enfuie, on l’a trouvée en haut du bois de hêtres,
Son habit de pénitente avait passé par-dessus tête.

Elle fascinait les truites prudentes de la rivière,
Charmait les oiseaux, menait son jeu avec une vipère,
Elle fut reprise et enfermée au presbytère.

Sous les ronces et le lierre est la tombe de l’enfant sorcière.

Elle se glissa dehors, enfant de fée ou de lutin,
Dans une petite fosse creusée dans les haricots du jardin,
On l’a retrouvée mouillée de rosée du matin.

Il y a eu grande tristesse parmi notre petit nombre
Au moment où le cercueil allait descendre dans la tombe,
On a entendu un cri venant du royaume des ombres.

Par le chirurgien, le couvercle de bois fut enlevé,
En nous regardant, la petite morte lentement s’est levée,
Poursuivie par les enfants, comme une chatte s’est sauvée.

Elle s’est effondrée sans vie en haut, en haut du bois de hêtres.
Les enfants l’ont cajolée dans l’espoir de la faire renaître,
Le sacristain dans le vent faisait résonner sa clochette

Sous les ronces et le lierre est la tombe de l’enfant sorcière.
L’enfant sorcière, Thomas Fersen, « Je suis au Paradis »

En effectuant quelques recherches, j’ai appris que Fersen s’était inspiré d’un texte de Gottfried Keller…D’une tristesse insondable et dont je préfère vous faire grâce.

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